Soy, poco menos,
que un traje gris
Con raya diplomática
Un horario de ocho a tres,
Un calendario con las fiestas de guardar
Marcadas en rojo.
Un café con sacarina
Una cama sin ti
Soy un tren del olvido,
Camino de nadie,
Una misa cantada, un cuadro en la pared
Soy un libro de charles Bukowsky
Sin putas ni alcohol
Soy un whisky sin hielos, un trozo de tierra
Una cara de perro, olor a naftalina
Y bolas de alcanfor.
Una calle sin ruidos.
Un reloj despertador, a las 7.25
Una ducha de agua fría
Dos tostadas con prisa.
La prensa del día
Soy silencios, bemoles, corcheas, cejillas,
Guitarras sin cuerdas
Acordes caducos
Una canción de sabina,
Que acaba bien.
Soy un día de invierno
Un cristal de swarosvky
Un paseo en parís
Soy facturas, contratos, precálculos
Soy las letras de tu nombre escritas
En mi mesa
Un domingo cualquiera con ganas de verte
Un martes de agosto.
Un orgasmo sin mí. 
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