una nausea de recuerdo
escupe bilis sobre mi pasado.
no me importa,
los recuerdos nunca abrigaron
más que los cartones de los
mendigos
una nausea de pasado
escupe bilis sobre tu recuerdo;
si te importa
no debería.
debería importarme, eso sí,
ser bueno en matemáticas
porque nunca pasé de sumar letras
o de restar llevando.
o de si pedirte el cinco por ciento
es quedarme corto
o pedirte demasiado.
y no sé qué probabilidades tengo,
de ganarme a mí mismo una batalla
en la que decidí perderme hace 3 años
3 días, 3 vidas.
ya no sé ni hacer precálculos.
no sé si en ese cinco por ciento,
deberemos incluir los intereses
los impuestos,
y las ganas que me guardé
de pedirte que escupieras bilis
sobre tu silencio.
no me arrepiento, ni lo haré nunca.
me limito a calcular, sin el pre;
cómo nos cambiaría la vida tras ese 5 por ciento.
cómo aparcarías las ganas de irte
después de arrancarle a mi cama las sonrisas más cómplices.
después de silenciarme la ropa por el suelo.
o después de cabalgarme los oídos con
“no está bien esto que hacemos”
nunca fui bueno en matemáticas,
lo sé,
sólo sé que los besos con desidia
son mejores que los no besos
y que esperar un cinco por ciento
es mejor que no esperar
o que esperar que una náusea de pasado
escupa bilis sobre nuestro recuerdo
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