ojala que mi lengua
no supiera descifrar el braille de tu cuello,
que tu aliento no
escribiera en mi espalda tu nombre
y que mis dedos interpretaran peor el acorde
que nunca me sale:
el sí bajo tu falda.
que el deseo no fuera tu gen dominante
que la brújula que lleva a tu carne
marcara mi sur
ojala que no me hubieras convertido en este viejo verde
que prefiere el amor
en lugar del sexo
que mi olfato no se quedara mudo al oírte
que te fueras para siempre sin cerrar la puerta nunca
ojala me mendigaras
los besos que te pido
que no te hubieras convertido en esta vieja verde
que prefiere acertar con otros
a equivocarse conmigo
que cayera de una vez el telón de acero
que te autoimpusiste
y perdiéramos los miedos bajo nuestras sábanas
como siempre lo hemos hecho
ojalá que el sudor no fuera la única forma
que tenemos de comunicarnos
o que hicieras mutis por el foro que conduce a mi almohada
y que desaparecer sea parecido al rumor de los árboles en
otoño
que desaparecieran los otros
que han sabido hacerlo
ojala se me olvidara la canción que sube mi mente a tus
caderas
que tu pretérito perfecto no fuera más que una tregua
que no te hicieran falta excusas para llamarme por mi nombre
para gritarlo mientras mis labios
dibujan tu pasado en la parte de atrás de tus rodillas
para susurrarlo mientras me abrazo a tu pelo a dormir
eternamente
ojala mi deseo te persiga siempre
y que yo no llore al masturbarme
ojala que un día, cuando vuelvas
me pidas que no me vaya nunca.
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